PORTO SEGURO

No meio do jardim, o movimento das ixoras denunciava algo se mexendo rente ao chão naquele vibrante fim de tarde. O sol já se apressara em sair à francesa, por escancarado pacto com um bloco de nuvens a jorrar aquela deliciosa aragem carregada de frescor que sempre antecede um dilúvio. Segurando uma caneca de café adoçado com mel de cana, eu observava o bailado das folhas secas sem rumo, ao capricho do vento ciciando seu clássico canto de chuva. Destitui-me de palavras para que o sussurro das árvores visitasse o meu pensamento. Era mais que oportuno entrar naquela dobra do dia com flagrante vida pulsando no meu quintal derramado de éricas, begonhas e ramas. O ruído das aves se acomodando no aconchego do bando, o aroma de ervas amassadas banhando o ar de cheiro cítrico, as cores pinceladas no céu com nova paleta em tom escarlate, a dança sinuosa das palmeiras no bafejo das rajadas, tudo, àquela glamourosa hora da Ave-Maria, parecia ecoar uma prece em reverência ao Criador de todas as coisas.

E mais uma vez as rubras ixoras se sacudiram no canteiro. Fiquei acompanhando a ondulação das folhas, à espreita da descoberta. De repente, a pequena cabeça desconfiada de um calango emerge da rasteira folhagem e rastreia o perímetro, checando a segurança. Fiquei imóvel para não interferir nas intenções do pequenino réptil. E num lampejo, uma lapada certeira sorve a joaninha desavisada no pátio, frente às plantinhas. Desaparece sem mover mais uma palha. Segundos depois, retorna ao palco do crime, ciscando atrás de comida. Fareja como um cão de caça. Avança mordiscando qualquer inseto ou fragmento que se mova, prende a vítima entre as mandíbulas, e transporta a presa capturada para algum lugar oculto ao pé das densas florinhas.

Com a pressa rés à casca das patas, o brejeiro personagem perdeu o acanhamento e já não se importava com a minha presença. Certamente pelas idas e vindas com passe livre, se achasse dono do terreno, me tolerando como uma invasora supostamente inofensiva no seu território. Tamanha obstinação em arrebanhar comida para estocar sob as mudinhas floridas não fazia muito sentido, já que a carga arrecadada era maior que o molde do seu minúsculo ventre. Fiquei à espera, com a curiosidade à flor dos olhos, enquanto frutinhos e sementes rodopiavam nos meus pés.

A temperatura desce alguns graus num ritual preliminar de agradar nossa pele antes da chuva forte. Toda a paisagem, da terra até o céu, adquire uma nostálgica coloração sépia, nos moldes das fotos antigas. Começava a troca de turno entre o dia e a noite e a guarda dos anjos noturnos iniciava a ronda, soprando o orvalho sobre a Terra. Segurava a respiração para assistir ao que viria do esconderijo naquela moita, mas um longo intervalo de alguns minutos quase me fez desistir.

Esvaziei a caneca, de olho na formação dos flocos de chumbo nas alturas e que lá do céu me apontavam com relâmpagos a ordem para entrar em casa sem demora. Antes de dar o primeiro impulso para sair de cena, cristalizei o passo com o que começou a surgir à minha frente. De dentro da passagem do túnel secreto saiu o herói dessa história com uma marcha diferente, dessa vez, capitaneando uma fileira de calanguinhos empanturrados. O comboio atravessou ligeiro toda a calçada, direto para o jardim oposto do outro lado do muro, entrando, um por um, numa cavidade entre os seixos debaixo do vaso de eugênias. Seguramente um abrigo acastelado contra as pancadas da iminente tempestade.

Talvez pelo cenário bucólico daquele belo entardecer, meu pensar descreveu uma romanesca associação daquele bichinho instintivo no seu mundo animal com a formação do agrupamento familiar entre as humanas criaturas. Provedor, protetor, condutor, pronto para garantir a sobrevivência e a segurança de suas crias, o pequeno lagarto armava suas estratégias com as informações que a Divindade Superior inoculou em seus genes, cumprindo ao pé da letra o que a programação divina lhe incumbiu.

Na visceral linguagem dos movimentos daquele animalzinho, cercando sua prole de cuidados, percebi alguns princípios presentes também na convivência em família do bicho-homem. Lá dos subterrâneos da memória, me veio o registro de que a família, desde sempre, representa o laurel maior de um ser humano. Sua maior conquista. Sua melhor referência. Seu mais alto pendor.

Na família se aninha o amor desinteressado e espontâneo que abastece cada um com o lenitivo capaz de domar tormentas. Nesse reduto afetivo, onde o dividir ensina com quantos ossos se faz um coração, os membros entram descalços dentro do abraço e compartilham um mesmo contexto. Aprendem a se definir como diferentes, a esquinarem-se com um sorriso, desses que criam nos outros uma razão para inventar a felicidade. Em tempos difíceis ou ditosos encarceram lá no escaninho das emoções, um sentimento agregador, quando os exemplos e as experiências de todos fortalece o tronco salutar desse amor a toda prova. Aprimoram-se os relacionamentos, ainda que a duros entreveros, ainda que larvas infectas tenham comido os gestos, mastigado o sangue e desbotado o olhar.

Penso que existe uma chama votiva em algum lugar em nós por dentro da pele pronta a alumiar o que de melhor há em nós para a família. Pronta a aflorar os melhores predicados, a exercitar a paciência, a gentileza, o agrado sincero. São os nossos que merecem o primeiro sorriso da manhã, o abraço mais apertado, a atenção incondicional, a torcida de punho fechado, a oração mais contrita. A magia dessa troca agiganta as forças contra o mundo lá fora, ainda que o mundo seja esse lugar pequeno, onde a temperança não cabe. Por fora, o planeta pode desabar, o caos se instaurar, mas no seio do lar, o universo cresce, a confiança garante, o afeto tem a força do laser contra o impossível. Tudo é de repente simples, como tampar no pulmão campos florados inteiros, pestanejar nesgas de sol, florir pedras roladas, ou guardar estrelas entre a ramagem. É no calor das mãos dadas que crescem as estações abundantes de futuro, com a acolhedora sensação de se sentir no mesmo oco, em suspiros antecipados por um ou dois arrulhos inventando um céu mais baixo, partilhando e crescendo juntos, como os calanguinhos embaixo do vaso, antes da grande chuva. Porque os dias mais belos são esses, em que construímos sonhos e nos sentimos para sempre.

Família é isso. É o porto seguro. Sem ela é como estar num mar, à deriva, sem bússola, sem farol, sem horizonte. Ou num mato, sem mapa, sem trilhas, sem cão, sem norte. Como um nômade errante por dentro da noite, que sem perceber que são negras suas estrelas, deixa o coração vazio e sem memórias encurtar ao tamanho de uma polegada de dor, até fenecer no anonimato.

Preciso correr depressa, o primeiro trovão arremessa seu jato de fogo num raio muito perto. Grossos pingos d’água começam a cair com o peso de meteoros sobre a minha cabeça e acabo de lembrar que toda a minha vida guardei no peito o mar, o por do sol, os dias calmos ou intensos, a chuva, as árvores, as margaridas, os meus entes queridos, os meus filhos que são a minha família frutificando a sete camadas de afeição. Um dia vão saber que vivi com um pé na primavera e morri de sol, de luar, de paz, de riso, de potes de afetos, de luz, de família.

...................................................................................................

CRÔNICA 56

POSTAR COMENTÁRIO

Mande um recado pra mim, comente este conto.

Poste um comentário!